Ellie e os líderes do proletariado mundial

Esta historia é desas que “non me crería se non a vise eu mesmo”, pero, créanme ou non, esta é a pura verdade.

Ellie, a diferenza da maioría dos cachorros, non causou ningún problema particular. Xogaba exclusivamente cos seus xoguetes e non invadía mobles, zapatos ou roupa. É certo, ela tiña unha debilidade: un fragmento de fondo de pantalla na parede entre o apoyabrazos do meu pouf e o peitoril da xanela. Non sei por que non lle gustou tanto (ou, pola contra, gustoulle demasiado) este anaco de papel pintado, pero tentaba arrincarllo constantemente. O espazo entre o otomán e a propia parede, no que podía filtrarse, era pequeno, e decidimos pechalo con algunha barreira infranqueable para o cachorro. O papel deste último recaeu no antigo dicionario filosófico, dedicado na súa maior parte á historia do PCUS e que con anterioridade estivera recollendo po na entreplanta. A Ellie non lle gustou moito a nosa idea, e o cachorro fixo esforzos heroicos para sacar o tomo. Pero as categorías de peso non eran iguais, e todos os intentos acabaron en fracaso. Non obstante, aínda inventou algún xeito de extraer o libro. E, quizais, decidiu sacar a súa rabia polos seus anteriores intentos infrutuosos contra ela. Porque un día vimos un cachorro correr pola habitación cunha especie de folla amarelenta nos dentes e fregando este papel cun rosmudo. Despois de seleccionar a "vítima", gruñei: o can conseguiu arrincar unha páxina cunha fotografía de Lenin do libro. Quizais teríamos esquecido con seguridade deste caso, de non ser pola súa continuación. Uns días despois, Ellie destruíu o dicionario de novo. Só que esta vez, a súa vítima caeu... a imaxe de Stalin. Meu pai resumiu esta divertida coincidencia dicindo: "No 37 o teu can sería fusilado!"